jueves, 18 de noviembre de 2010

Cause it's a bittersweet symphony, this life...




I can change, I can change
BUT I'M HERE IN MY MOLD
I am here in my mold
But I'm a million different people
from one day to the next
I can't change my mold
No, no, no, no, no....... (8)

lunes, 15 de noviembre de 2010

Mentirosa, mentirosa

- El: Si fueras una delincuente, enseguida se te iba a atrapar... dejás rastros por todos lados !!

- Yo: No sé mentir...

- El: No

- Yo: Eso es bueno

- El: Y sí...


Algo bueno dentro de un kilombo que armé... otra vez resaltó mi poca capacidad de tirarme una mentira (o una "negligencia" por llamarle de algún modo a esas veces que me callo para no decir la verdad; la misma cagada que mentir), es malo pues mentir, entonces ha de ser bueno no poder mentir (¿?)

Siempre me pillan enseguida cuando cuando invento algo, y eso que lo falso no me inspira cosas grandes. Una mentira de Sandra Franco nunca dura más de 24 hs.... y siempre se arma kilombo. No quiero ni imaginar qué va a pasar si un día se me ocurre inventar algo bien denso, algo así como ponerle los cuernos al novio con su amigo, tirarme al marido de una amiga, o hacer alguna locura con Oss...

Recuerdo que me sentí toda una campeona cuando pasaron años de una mentira poco decorosa al novio de ese entonces... y justo en ese tiempo en que recordaba la época, apareció él para aclararme que sabía lo que pasaba, pero prefirió callar porque no ganaba nada echándome en cara las cosas. Que pelada.

Es un gesto, una señal, un tipo de mirada que tengo o capáz me pongo roja... para mi que tengo payé, nunca sale bien.

Hay gente que vive para mentir y nunca se sabe, pero yo, me tengo que aguantar tremendo sarrapancho cada vez que salgo con una mentirita piadosa.

El mundo no me comprende. Bue... al menos mi nariz no crece.

sábado, 13 de noviembre de 2010

Pensamiento sabatino

Tanto le cuesta entender a la vida lo que quiero, cómo lo quiero, cuándo lo quiero...... ??!! Dejáme ser quien quiero carajo. Esto tiene que ser un complot de mierda en mi contra. (¿?)

E'a... puede ser que yo sea la que le tenga que domar a la chota vida y gritarle como cuando me pinto minutos de ebria... "éeeeeeechate manita que la que manda aquí... SOY YO ! ".

I'M MINE MINE MINE MINE MINE... JUST MINE !!!

Salud mental. Chin chin !!!

miércoles, 3 de noviembre de 2010

Puta de profesión

A: Y no ves que no tiene nada con qué comer ?

B: Eso no cambia que sea una puta. Estoy cansado de ver su cara de perra todos los días al empezar la mañana. Puerca, hasta al Padre X ya se le anduvo ofreciendo

A: No podés andar diciendo esas cosas por ahí, no estás seguro de nada y...

B: Pero es una puta a sueldo... y la gente sabe...

B empezaba a ponerse nervioso, aceleró, A se puso el cinturón de seguridad. Yo, desde el asiento trasero, sentada en el medio de los dos trataba de seguir mirando la ruta para evitar meterme en la conversación. Iba a causar una discusión y ya faltaba poco para que me baje. Pensé que era mejor evitarme el stress.

Conocí a Flor cuando tenía siete años, en 1er grado de la escuelita que está a cuadras de casa. Era una nena violenta, de vez en cuando sorteaba el miedo de compartir la mesita con ella... pero a mí nunca me pegó, ni hablamos hasta el 3er grado.

Lo que pasaba es que la mamá de Flor vendía yuyos en el barrio y ella la acompañaba cargando en sus brazos una canasta de bolsitas llenas de limones. Lo hacía hasta el mediodía. Los demás chicos de la escuela le preguntaban burlonamente por qué no llevaba sus útiles en la canasta, ella cargaba un cuaderno y un bolígrafo en una bolsita de plástico.

Despertaron su carácter arisco e iracundo hasta convertirla en un animalito salvaje.

Nunca olvido la tarde en la que mamá me llevó al velatorio en la casa de Flor. Ella permanecía con la mirada como perdida por encima de la mesa en la que acomodaron a su mamá. Ví cuando bajaron el cajón en el que iban a colocar el cuerpo de la mujer. La nena, sin lágrimas en los ojos ni palabras en la boca, pateó contra todo lo que estaba alrededor y no permitió que nadie le ponga una mano encima, hasta que salió corriendo hacia el patio.

La mamá de Flor sufría de cáncer, y sólo se tenían la una a la otra, no contaba el ebrio de su papá.

Esa tarde al volver de la escuela, mamá, tras contarme la noticia, me había ordenado que me ofrezca a completarle las lecciones del día en el cuaderno, así que al verla tranquila y sola en el patio aproveché para acercarme. Éramos nenas de 8 años, no me salió darle "los pésames".

Flor se volvió una amiga, aunque en la escuela no hablábamos mucho porque ella prefería permanecer sola la mayor parte del tiempo. Teníamos el mismo camino de vuelta a la salida, su casa estaba a una cuadra de la mía... me contó que su papá trabajaba como albañil, pero que siempre volvía borracho y se solía olvidar de ella.

Seguimos hablando hasta el 5to grado. Desde que me mudé al turno mañana, en el 6to, ya no supe nada de ella en mucho tiempo. De adolescente la solía ver en el taller de autos que está a tres cuadras de casa, tomando tereré con los muchachos, siempre con un short y remera parecía una más en medio de ellos.

En época de colegio, cuando le pregunté a mamá qué había pasado de ella, me contó que se habia mudado a otro barrio, justamente atrás del taller... y que la había visto con una linda pancita, pero que no sabía qué pasó del bebé.

Una noche, cuando volvía de mi pasantía, me choqué con ella en una esquina, aparentemente no me recordó... y mientras yo dudaba si se trataba de ella o no, ya había cruzado la calle. Iba tan perfectamente maquillada que me quedé pensando en cuál sería el motivo por el que caminaba tan tarde en dirección al centro, tan hermosa con el cabello bien peinado, en remera, short y chatitas... con una mochila en la espalda.

Mamá me contó también que con unas vecinas trataron de organizar unas actividades para ayudar con los gastos de la enfermedad de su papá, el señor tenía cirrosis, pero las personas no querían ayudar porque detestaban que su hija siempre estuviera durmiendo, esparcieron la versión de que la chica era una insensible y haragana, porque no la veían haciéndose cargo del hombre. En ese entonces pocos sabían que Flor... trabajaba por las noches.

Cuando falleció el papá de la chica, se esparció el rumor de su estilo de vida. Aparentemente, y no sé por cuál razón, nadie habló hasta que haya quedado completamente sola.

Una noche, cuando la encontré nuevamente en la calle no dudé en saludarla, me recordó y se sonrió.

- Te vas a trabajar ? Desde lo de tu papá, no te volví a ver- busqué una manera para conversar-
- Sí, vos volvés y yo me voy recién
- Por qué dejaste el colegio ?
- Desde que murió mamá ya no pude sostenerme sola, además papá estaba muy enfermo... lo que sí que... aprovechá tus oportunidades, porque si no tenés de donde agarrarte y te metés en este mundo... parece fácil cobrar por sexo... pero no, es un infierno del que ya no salís...

Parecía que tenía más cosas que decir, pero no sabía cómo. Atiné a darle ánimos... no sabía tampoco qué decirle.

- Sos re linda... y antes eras inteligente, no sé si seguís siendo estudiosa- me dijo
- Te acordás de cómo éramos... así chiquititas las dos...
- Nunca me olvido de la escuela, fue horrible
- Yo, fuera de lo que pasaba en la escuela y lo que pasa ahora, te considero una buena persona...
- Gracias... bue... tengo que irme...

Cuando llegué a casa esa noche pude comprender qué tan diferente era la vida de Flor a la mia y a la de las personas que me rodean. Yo no justifico las cosas que hace para ganarse la vida, pero prefiero guardarme los comentarios y usar mis labios para besar la frente de la mujer que me trajo al mundo, en vez de usarlos para manchar aún más el nombre de una persona cuyas circunstancias son totalmente diferentes a las de la sociedad. Sostengo, ante cualquier otro motivo para no señalarla, que nadie, NADIE tiene autoridad moral para esparcir la imagen de los demás a través del chisme, ya que es lo único que por más arrepentimiento que exista posteriormente se pueda solucionar, porque el chisme no tiene límites de alcance ni de distorsión.

Es mejor usar la boca para agradecer a quienes nos sostuvieron para no tener que recurrir a la misma salida que tomó esa chica, en vez de encargarnos de poner sello y sentencia a las páginas que queden escritas sobre ella en este mundo.

Es una puta ? dejá en sus manos su propia dignidad, mientras te encargás de la tuya.